Später, irgendwo. Flieder über Beton, alte Büsche mit hellen Blüten. Junge Menschen in Freitagabendkleidung, geschminkt und parfümiert, warten auf die Bahn und sonstigen Anschluß. Weiche Wolken, weiche Farben über dem Zementgrau. Die Musik, die in den Kopfhörern verfängt, atmet alles an diesem Augenblick. Zweimal Repeat, dann rattert ein Zug über die Kreuzung, gegenüber weist eine Mutter hart ihre lebhaften Kinder zurecht. Türen klappen, ein Bus hupt laut und die Stimmung zerbricht. Es dämmert.
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